El viejo petudo y de manos encalladas había sustituido desde
hacía años la azada por el mando a distancia. Él, que había trabajado de sol a sol toda su
vida, se preguntaba, mientras veía desfilar un sin fin de caras deprimidas por
la tele, qué diablos sería aquello del síndrome postvacacional.
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MICRORRELATO: "Salir del armario"
viernes, 14 de febrero de 2014
Te lo
prometo. De corazón te lo digo. Nunca más voy a subestimar a mi hijo. Ni voy a tomarme
a broma sus cosas. Es que no sé qué más decirte para que me creas. Por favor,
que al menos yo necesito el oxígeno para vivir. Anda, venga, ya está bien, deja
de mirarme con ese ojo, quítame tus sucias garras de encima y déjame salir de
este armario.
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MICRORRELATO: "Al César"
martes, 29 de octubre de 2013
La tribuna derecha presenta a su gladiador con vítores, aplausos y aspavientos. La tribuna izquierda hace lo propio con su abanderado. Comienza la batalla y se van alternando los turnos de ataque y resistencia. Es un duelo instintivo e irracional. Los seguidores, imbuidos por el aroma de la mezquindad, se suman al espectáculo. La grada es un escaparate de tarascadas, reprimendas y gestos de desprecio. El punto álgido llega cuando uno de los púgiles da con sus huesos en la arena. La apoteosis inunda el hemiciclo. El anticlímax aparece después, lentamente. A pocos metros del circo del horror, en la privacidad del glamour, ya nadie es rival. Ya no hay heridas abiertas. Intocables. Blindados. Inmunes. A espaldas del pueblo, todos son iguales. Todos beben el mismo champagne y comen el mismo caviar. Ellos son el César y nosotros se lo permitimos.
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MICRORRELATO: "Necrológicas"
viernes, 23 de agosto de 2013
Cuando llegó a la página de fallecimientos no se lo podía
creer. El sudor frío empezó a brotar de su frente. A la incredulidad le siguió
la vergüenza. Luego vino la rabia y, por último, la alarma. Inmediatamente,
buscó el contacto del periódico para presentar su queja. Ya era tarde para
enmendar el error pero pensó que la empresa podía resarcirse de alguna forma.
Tras una acalorada conversación, colgó el teléfono algo más aliviado. Al día
siguiente, se apresuró a ojear el diario por la misma sección. Respiró
tranquilo, al fin, cuando comprobó que se había corregido el tremendo
despropósito. ¿A quién se le ocurre?, sonrió , obituario con h.
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MICRORRELATO: "Confesión"
viernes, 21 de junio de 2013
Mi padre ha decidido contarme sus secretos mejor guardados. No quiere llevárselos. Se muere. Me ha elegido a mí para confesar. Ni siquiera madre conoce este rosario de engaños. Papá hizo de las mentiras su vida, y ahora me muestra sus vericuetos, todos sus artificios, las trampas con las que encandiló a tanta gente. Él siempre quiso que siguiera sus pasos, pero lo cierto es que nunca me ha gustado el mundo de la falsedad. Su empeño ha sido obsesivo. Tanto, que a un paso de la muerte, lo sigue intentando. Y yo cumplo obedientemente. Es lo mínimo que puedo hacer. Saco una vez más la libreta y el boli. Truco 56, me dice. Cómo transformar fuego en flores.
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MICRORRELATO: "62 fantasmas"
viernes, 14 de junio de 2013
Nadie como Givens conocía la profesión. Le bastaba con una mirada superficial para calibrar los pormenores de su jornada de minuto y medio. Al parecer, todo dependía de la estatura del sujeto. Cuando comenzó en esto, le costaba semanas recuperarse. Nauseas, remordimientos, pesadillas. Sin embargo, dos décadas, anestesian cualquier mente. Total, lo que hago es sólo cumplir con mi deber, se decía. Sin duda, Givens era el mejor en lo suyo. Ahora, lleva casi cinco años sin acudir a su puesto. Sesenta y dos fantasmas lo acompañan cada día y cada noche. Cuando Givens mira por los huecos de la ventana, siempre escucha el mismo susurro. “Yo también fui tratado injustamente como tú…”
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