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Carlos Pérez
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"Cuando la realidad se vuelve irresistible, la ficción es un refugio. Refugio de tristes, nostálgicos y soñadores"

Mario Vargas Llosa

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MICRORRELATO: "De sol a sol"

martes, 1 de septiembre de 2015



El viejo petudo y de manos encalladas había sustituido desde hacía años la azada por el mando a distancia.  Él, que había trabajado de sol a sol toda su vida, se preguntaba, mientras veía desfilar un sin fin de caras deprimidas por la tele, qué diablos sería aquello del síndrome postvacacional.
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MICRORRELATO: "Cosas de niños" (IV)

miércoles, 13 de agosto de 2014



- Papá, ¿qué son los políticos?

- Verás hijita, hay personas que estudian muchísimo a lo largo de su vida. Se preocupan bastante por ser mejores personas y por ayudarnos a nosotros. A ti, a mí, a mamá. Aprenden idiomas y leen a escritores que conocen cosas muy importantes y muy útiles para la vida. ¿Entiendes eso hijita?

- Sí, papá.

- Vale, pues los políticos suelen ser lo contrario.
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MICRORRELATO: "Salir del armario"

viernes, 14 de febrero de 2014



Te lo prometo. De corazón te lo digo. Nunca más voy a subestimar a mi hijo. Ni voy a tomarme a broma sus cosas. Es que no sé qué más decirte para que me creas. Por favor, que al menos yo necesito el oxígeno para vivir. Anda, venga, ya está bien, deja de mirarme con ese ojo, quítame tus sucias garras de encima y déjame salir de este armario.
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MICRORRELATO: "El último indignado"

martes, 31 de diciembre de 2013


Pensó que aún había esperanza. Que no era demasiado tarde para luchar. Pero se equivocó. Su campaña de recogida de firmas para derrocar al Gobierno se frustró por un detalle inesperado. La gente ya no sabía escribir.
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MICRORRELATO: "Al César"

martes, 29 de octubre de 2013


La tribuna derecha presenta a su gladiador con vítores, aplausos y aspavientos. La tribuna izquierda hace lo propio con su abanderado. Comienza la batalla y se van alternando los turnos de ataque y resistencia. Es un duelo instintivo e irracional. Los seguidores, imbuidos por el aroma de la mezquindad, se suman al espectáculo. La grada es un escaparate de tarascadas, reprimendas y gestos de desprecio. El punto álgido llega cuando uno de los púgiles da con sus huesos en la arena. La apoteosis inunda el hemiciclo. El anticlímax aparece después, lentamente. A pocos metros del circo del horror, en la privacidad del glamour, ya nadie es rival. Ya no hay heridas abiertas. Intocables. Blindados. Inmunes. A espaldas del pueblo, todos son iguales. Todos beben el mismo champagne y comen el mismo caviar. Ellos son el César y nosotros se lo permitimos.
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MICRORRELATO: "Colorín colorado"

viernes, 27 de septiembre de 2013

Él le regaló unas gafas para paliar su daltonismo. Ella decidió dejarlo ipso facto. Para nada era el príncipe azul con el que había soñado.
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MICRORRELATO: "COSAS DE NIÑOS" (III)

jueves, 5 de septiembre de 2013



Albertito empieza a llevar todos sus juguetes al salón. El tapete de letras de gomaespuma, poco a poco, se convierte en una algarabía compuesta por toda la colección de Cars, un Buzz Lightyear gigante, tres osos de peluche, una caja de 100 piezas de legos, un teléfono-piano, una mini guitarra con pie de micro, el batallón de soldaditos de plomo, a excepción del cabo primero que fue engullido por el desagüe del váter, una raqueta con una pelota atada, un Spiderman manco, un Señor Potato, una colección de dinosaurios de plástico y una pista de Pocoyó. Concluido el ritual de todas las tardes, Albertito corre hacia la cocina sorteando obstáculos como Tom Hanks en la secuencia del desembarco de Normandía. “¡Mamá, mamá, quiero el caldero y la cuchara de madera!”.
 

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