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Carlos Pérez
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"Cuando la realidad se vuelve irresistible, la ficción es un refugio. Refugio de tristes, nostálgicos y soñadores"

Mario Vargas Llosa

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MICRORRELATO: "El último indignado"

martes, 31 de diciembre de 2013


Pensó que aún había esperanza. Que no era demasiado tarde para luchar. Pero se equivocó. Su campaña de recogida de firmas para derrocar al Gobierno se frustró por un detalle inesperado. La gente ya no sabía escribir.
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MICRORRELATO: "Al César"

martes, 29 de octubre de 2013


La tribuna derecha presenta a su gladiador con vítores, aplausos y aspavientos. La tribuna izquierda hace lo propio con su abanderado. Comienza la batalla y se van alternando los turnos de ataque y resistencia. Es un duelo instintivo e irracional. Los seguidores, imbuidos por el aroma de la mezquindad, se suman al espectáculo. La grada es un escaparate de tarascadas, reprimendas y gestos de desprecio. El punto álgido llega cuando uno de los púgiles da con sus huesos en la arena. La apoteosis inunda el hemiciclo. El anticlímax aparece después, lentamente. A pocos metros del circo del horror, en la privacidad del glamour, ya nadie es rival. Ya no hay heridas abiertas. Intocables. Blindados. Inmunes. A espaldas del pueblo, todos son iguales. Todos beben el mismo champagne y comen el mismo caviar. Ellos son el César y nosotros se lo permitimos.
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MICRORRELATO: "Colorín colorado"

viernes, 27 de septiembre de 2013

Él le regaló unas gafas para paliar su daltonismo. Ella decidió dejarlo ipso facto. Para nada era el príncipe azul con el que había soñado.
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MICRORRELATO: "COSAS DE NIÑOS" (III)

jueves, 5 de septiembre de 2013



Albertito empieza a llevar todos sus juguetes al salón. El tapete de letras de gomaespuma, poco a poco, se convierte en una algarabía compuesta por toda la colección de Cars, un Buzz Lightyear gigante, tres osos de peluche, una caja de 100 piezas de legos, un teléfono-piano, una mini guitarra con pie de micro, el batallón de soldaditos de plomo, a excepción del cabo primero que fue engullido por el desagüe del váter, una raqueta con una pelota atada, un Spiderman manco, un Señor Potato, una colección de dinosaurios de plástico y una pista de Pocoyó. Concluido el ritual de todas las tardes, Albertito corre hacia la cocina sorteando obstáculos como Tom Hanks en la secuencia del desembarco de Normandía. “¡Mamá, mamá, quiero el caldero y la cuchara de madera!”.
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MICRORRELATO: "Necrológicas"

viernes, 23 de agosto de 2013



Cuando llegó a la página de fallecimientos no se lo podía creer. El sudor frío empezó a brotar de su frente. A la incredulidad le siguió la vergüenza. Luego vino la rabia y, por último, la alarma. Inmediatamente, buscó el contacto del periódico para presentar su queja. Ya era tarde para enmendar el error pero pensó que la empresa podía resarcirse de alguna forma. Tras una acalorada conversación, colgó el teléfono algo más aliviado. Al día siguiente, se apresuró a ojear el diario por la misma sección. Respiró tranquilo, al fin, cuando comprobó que se había corregido el tremendo despropósito. ¿A quién se le ocurre?, sonrió , obituario con h.
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MICRORRELATO: "Confesión"

viernes, 21 de junio de 2013

Mi padre ha decidido contarme sus secretos mejor guardados. No quiere llevárselos. Se muere. Me ha elegido a mí para confesar. Ni siquiera madre conoce este rosario de engaños. Papá hizo de las mentiras su vida, y ahora me muestra sus vericuetos, todos sus artificios, las trampas con las que encandiló a tanta gente. Él siempre quiso que siguiera sus pasos, pero lo cierto es que nunca me ha gustado el mundo de la falsedad. Su empeño ha sido obsesivo. Tanto, que a un paso de la muerte, lo sigue intentando. Y yo cumplo obedientemente. Es lo mínimo que puedo hacer. Saco una vez más la libreta y el boli. Truco 56, me dice. Cómo transformar fuego en flores.
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MICRORRELATO: "62 fantasmas"

viernes, 14 de junio de 2013

Nadie como Givens conocía la profesión. Le bastaba con una mirada superficial para calibrar los pormenores de su jornada de minuto y medio. Al parecer, todo dependía de la estatura del sujeto. Cuando comenzó en esto, le costaba semanas recuperarse. Nauseas, remordimientos, pesadillas. Sin embargo, dos décadas, anestesian cualquier mente. Total, lo que hago es sólo cumplir con mi deber, se decía. Sin duda, Givens era el mejor en lo suyo. Ahora, lleva casi cinco años sin acudir a su puesto. Sesenta y dos fantasmas lo acompañan cada día y cada noche. Cuando Givens mira por los huecos de la ventana, siempre escucha el mismo susurro. “Yo también fui tratado injustamente como tú…”
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MICRORRELATO: "Psicópata"

miércoles, 22 de mayo de 2013

Mi vecino es muy educado. Correcto. Elegante. Pulcro. Refinado. Simpático. Agradable. Delicado. Meticuloso. Servicial. Silencioso. Algo solitario. Un poco excéntrico. Casi imperturbable. Misterioso. Su perfil coincide con el de un psicópata insospechado. Pero no puedo arriesgarme. Tengo una mujer y dos niños que proteger. De esta noche no pasa. ¿No es así mi querida y afilada Lucil?
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MICRORRELATO: "Fuga de cerebros"

viernes, 26 de abril de 2013

Ismael llega a casa un día más cabizbajo, sin fuerzas, sin ideas. Desde hace tres años le da igual no encontrar nada de ingeniería agrónoma, le bastaría con cajero de supermercado, reponedor, freganchín, lo que fuera. Cierra la puerta y busca a Ana, su mujer y colega de profesión, también sin trabajo. Camina por el pasillo mirando en todas las estancias hasta que llega al dormitorio. Allí está ella, esperándolo sobre la cama. Se ha puesto lencería y ha quemado incienso. En la cabeza de ambos solo hay espacio para deudas, hipoteca, amenazas de desahucio… “¿Lo hacemos?” le pregunta Ismael a Ana, esforzándose por contener las lágrimas mientras ella asiente. El mismo propósito se ha repetido varias veces en los últimos meses, pero han sido incapaces de consumarlo. Hoy sí. No es lo que desean pero las facturas ahogan. La web cam, ya ha empezado a emitir.
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MICRORRELATO: "Manos limpias"

miércoles, 27 de marzo de 2013



Te sientas en tu sofá cómodamente. Cerveza en mano y bol de frutos secos a la derecha. Cómo has deseado que llegara esta parte del día. Enciendes la tele por cualquier canal. Total, todo es basura. Echan una peli de los 90. Escuchas gritos, golpes, insultos. Sigues mirando a la pantalla como si observaras la luna de Valencia. Estás en tu mundo, en tu momento. Pasan los minutos. La peli termina. Suben los títulos de crédito. Cerveza vacía. Bol finiquitado. Como todas las noches, antes de acostarte, te lavas las manos. Y es que siguen los gritos, los golpes y los insultos. Al otro lado.
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MICRORRELATO: "Mr. Insomnio 2"

sábado, 23 de febrero de 2013


Has de creerme cuando te digo que ahora poseo la velocidad de Flash, que me muevo con total destreza sin necesidad de luz como si fuera Daredevil, que si necesito agarrar algo, mis brazos se alargan tal cual lo haría Mr. Fantástico. Te aseguro que mi olfato supera con creces al de Lobezno y mi audición dejaría en ridículo a la de Superman. Por si esto fuera poco, ahora tengo la capacidad de sostener en mis manos más cosas que las que podría cargar el Dr. Octopus. Y todo ello sin que me haya picado una araña radioactiva, ni me haya caído encima un meteorito. No pienses tampoco que me han atacado con rayos cósmicos o que he estado experimentando en el campo de la física nuclear. Nada de eso. Me ha bastado con ser padre, de nuevo.
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MICRORRELATO: "Contagio"

jueves, 31 de enero de 2013

El virus ha empezado a propagarse con una voracidad irrefrenable. Las consecuencias no han tardado en llegar e inmediatamente se han extendido las alarmas. Sin lugar a dudas, estamos ante un caso inusual y muy extraño. Una mutación en toda regla. El contagio se transmite por el aire y todos caen ipso facto. Los doctores, siguiendo el vademécum de sensatez, se han negado a buscar una cura. Al parecer, el cuadro clínico de los afectados comienza con los mismos síntomas. Se levantan de la cama, se visten, se miran en el espejo y se dicen a sí mismos: “Voy a empezar a ser un político decente”.
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MICRORRELATO: "El otro"

jueves, 17 de enero de 2013

La mujer que más amo en este mundo quiere a otro. La he descubierto con él, recorriendo cada punto donde se alimentó nuestra relación. Al principio me eludía con astutas artimañas, pero ahora conozco la verdad. El amor mutuo que se profesan me mata de celos. Incluso, ya la he visto en el parque besándolo y me consta que han dormido juntos. Todo ha terminado. Lo que no entiendo es por qué insiste en prolongar el inevitable final. Cuando está conmigo actúa con la misma dulzura de siempre. Es como si pensara que no tengo ojos en la cara. Y el colmo llega cuando me repite que yo lo quiera también. A ese. Al intruso. A mi hermano pequeño.
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MICRORRELATO: "El viaje a ninguna parte"

lunes, 14 de enero de 2013

Marcos vuela sonriente en su avión, a pesar del pánico que le produce cualquier medio de transporte no terrestre. El avión vuela rápido y se estrella con el mismo ímpetu, pero Marcos no borra su radiante sonrisa. La acción se repite una y otra vez. Avión que sale con Marcos como único pasajero, y avión que cae en picado tras menor o mayor gloria en las alturas. El piso se ha convertido en un cementerio de aeroplanos de papel. Al menos les estoy dando uso, piensa Marcos irónicamente, mientras arroja a la nada otro currículum aviador.
 

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