MICRORRELATO: "ÚLTIMA PALABRA"

Su vida estuvo dedicada a la investigación científica. En su haber, centenares de pruebas empíricas pioneras en diversos campos del conocimiento. Libretas llenas de cálculos matemáticos, de casos hipotéticos, la mayoría constatados. Su legado, todo un culto a la razón. Pensamientos que escrutaron los límites del intelecto y despreciaron cualquier creencia religiosa. Solo mente y voluntad. Nada de postulados indemostrables e ideas abstractas. Una vida que ahora ve pasar ante sus ojos en milésimas de segundo. Mientras su coche gira en el aire, solo le da tiempo de pronunciar una palabra.

MICRORRELATO: "Año 9458"

Cuenta la leyenda que primero empezaron por buscar cuerpos enterrados que recordaban una época horrible. Eliminaron nombres, símbolos, monumentos. Más adelante, se obsesionaron con borrar datos, referencias, libros, fotos. Dicen que este modo de actuar se extendió a otras poblaciones. Incluso, algunos creen que bajo este centro comercial flotante, en tiempo remoto, existieron unas minúsculas pirámides.

MICRORRELATO: "Como antes, Lily Marleen"

Don Ramón no podía creer tanta mala suerte. Con todo el espacio que había en el cielo y le fue a tocar compartir planta con Marlene Dietrich. Odiaba que se pasara el día tarareando “Lily Marleen”. Ya había tenido suficiente y esto era más propio del purgatorio, le decía una y otra vez a San Pedro, el cual no comprendía sus quejas. Mientras, en la tierra, le rogaban al hijo de Don Ramón que continuara con el oficio de su padre. Los veranos se hacían muy duros en el pueblo. Más aún sin esas deliciosas tarrinas del carrito de los helados.

MICRORRELATO: "Fin"

El escritor había trazado una historia impecable. Ningún cabo suelto en el devenir de los personajes y la capacidad de sorpresa latente hasta las últimas páginas. Ahora sólo le faltaba plasmar un final antológico. Un cierre magistral que hiciera de aquel manuscrito un Best-Seller. Midiendo al milímetro las frases, fue destripando con nitidez la conclusión que haría al lector clarificar una inmensa maraña de intriga. Sin embargo, las palabras se fueron atropellando, lentamente, en un fortuito final abierto. Nunca se imaginó que moriría al término de su obra póstuma.

MICRORRELATO: "Metamorfosis"

Hoy me he despertado con un aspecto repugnante. Mis extremidades han crecido y han tomado un color pálido. Mi flácida constitución externa me hace sentir vulnerable. Y ahí sigue ese atronador artilugio vibrando. Su ruido me desquicia. Tengo miedo de volver a incorporarme. Lo que vi era del todo despreciable. Dios mío, ayúdame. He pensado que quizás se trata de una pesadilla. Que podría seguir con los ojos cerrados hasta que todo estuviera como antes. Pero es que no quiero pensar, ni comprender, ni soñar y mucho menos pedir socorro a Dios. Yo sólo quiero volver a ser un insecto.

MICRORRELATO: "Casas"

Laura y Javier son invitados a visitar la casa de Marisa. Es una desconocida para ellos pero sus dotes de curtida anfitriona les hipnotizan. Recorren parsimoniosamente pasillos, salones, terrazas… “Esta es la zona chill-out” –comenta Marisa mientras Laura y Javier no quitan la mirada de una palmera enorme cuyo tronco atraviesa las cuatro plantas del edificio. Desde allí arriba las vistas cortan la respiración. Han perdido la cuenta de las puertas que ha abierto Marisa hasta llegar a la azotea y piensan que necesitarían un mapa para salir de allí solos. “Estos muebles son el último grito en oriente. Traje un container lleno desde el sur de Sumatra” –indica Marisa mientras se sienta en un sillón de piel y cruza las piernas elegantemente. Javier mira su reloj. Mañana ha de levantarse de nuevo temprano para probar suerte. No todos los días el patrón lo elige para ir a trabajar. Apagan la tele y la casa de Marisa se diluye entre humedades y muebles apolillados.

MICRORRELATO: "Días huérfanos"

Claro, para ti es muy fácil decirlo. Tú, que tienes los días resueltos. Que tarareas cualquier dulce melodía mientras preparas el desayuno. Que estás llena de vitalidad a pesar de esas detestables nubes grises y este insistente frío. “Pero hombre, alegra esa cara”, me dices golpeándome el alma con tu sonrisa. No entiendes nada. No tienes ni la más remota idea de mi vacío existencial. “Piensa que esta noche nos toca ir al super”, me recuerdas en un desafortunado intento de motivación, antes de cerrar la puerta. Y aquí me quedo yo, una vez más, solo. Perdido en esta maldita semana huérfana. Sin fútbol. Sin toros.