MICRORRELATO: "Voyager"

En letra pequeña se podía leer en todas las agencias de viajes: “No nos responsabilizamos de los posibles percances sufridos a consecuencia de los innumerables conflictos armados, de la elevada contaminación y de la hostilidad con la que reciben al extranjero”. Era por ello, que la sonda Voyager deambulaba fuera de nuestro sistema solar con más pena que gloria.

MICRORRELATO: "Natural"

Como todas las noches, Manuel entró en el cajero automático. Comprobó lo que había ganado, lanzó varios tacos al aire y maldijo a medio mundo. Antes de depositar sus ahorros, pasó el cierre de la puerta. Luego, dio un último trago de vino caliente y escondió en una bolsa el vaso con las escasas monedas. Las cámaras lo grabaron todo. Tendido sobre el suelo, oliendo a heces y a orín, lo encontraron. Muerte natural, dijeron.

MICRORRELATO: "Indignados"

¡Esto no puede seguir así! ¡Están deformando el sentido de democracia que tanto amamos! ¡Hay que recordarles quién tiene aquí el poder! ¡Basta ya de inacción! ¡Basta ya de sumisión! ¡Basta ya de quedarnos sentados viendo como esta lacra arruina nuestro presente y nuestro futuro! ¿Quiénes se han creído? ¡Maldita población indignada! ¡Bastante hacemos con dejarles votar!

MICRORRELATO: "Mismo perro"

Cuando el tribunal emitió el veredicto, todo el mundo intuyó que se había cometido el mayor fallo del planeta. El juez golpeó dos veces con su martillo sobre la base de madera y se levantó con la sospecha palpitando en la sien. De camino a la puerta, aquel juicio se había convertido en una procesión de Viernes Santo. Los acusados, entre muecas y burlas, abandonaban su jaula de cristal como pájaros atrofiados. Cambiar de nombre. Eso les bastaba para volver a ser legales.

MICRORRELATO: "Fotomatón"

Es mi turno. Entro y hago lo posible por ocultar mi identidad. Me siento. Una voz mecánica me pide que sonría. No le parece suficiente y me aconseja que dibuje mayor curvatura hasta llegar a la concavidad recomendada. Clic, clic, clic. Revelando, espere unos segundos –me dice la amable grabación. Salgo del habitáculo. Espero...Ahí están. ¡Vaya! Una sonrisa perfecta, una mirada radiante, un peinado impecable y un escote imponente. Solo una pega. No son mis fotos.

MICRORRELATO: "Diagnóstico"

- El médico me ha dicho que este temblor de manos es normal a mi edad, que puedo seguir desempeñando mi vida sin preocupaciones.
- No sé si debo alegrarme -respondió la mujer del lanzador de cuchillos.

MICRORRELATO: "Mr. Insomnio"

Has de creerme cuando te digo que ahora poseo la velocidad de Flash, que me muevo con total destreza sin necesidad de luz como si fuera Daredevil, que si necesito agarrar algo, mis brazos se alargan tal cual lo haría Mr. Fantástico. Te aseguro que mi olfato supera con creces al de Lobezno y mi audición dejaría en ridículo a la de Superman. Por si esto fuera poco, ahora tengo la capacidad de sostener en mis manos más cosas que las que podría cargar el Dr. Octopus. Y todo ello sin que me haya picado una araña radioactiva, ni me haya caído encima un meteorito. No pienses tampoco que me han atacado con rayos cósmicos o que he estado experimentando en el campo de la física nuclear. Nada de eso. Me ha bastado con ser padre.