MICRORRELATO: "Contagio"

El virus ha empezado a propagarse con una voracidad irrefrenable. Las consecuencias no han tardado en llegar e inmediatamente se han extendido las alarmas. Sin lugar a dudas, estamos ante un caso inusual y muy extraño. Una mutación en toda regla. El contagio se transmite por el aire y todos caen ipso facto. Los doctores, siguiendo el vademécum de sensatez, se han negado a buscar una cura. Al parecer, el cuadro clínico de los afectados comienza con los mismos síntomas. Se levantan de la cama, se visten, se miran en el espejo y se dicen a sí mismos: “Voy a empezar a ser un político decente”.

MICRORRELATO: "El otro"

La mujer que más amo en este mundo quiere a otro. La he descubierto con él, recorriendo cada punto donde se alimentó nuestra relación. Al principio me eludía con astutas artimañas, pero ahora conozco la verdad. El amor mutuo que se profesan me mata de celos. Incluso, ya la he visto en el parque besándolo y me consta que han dormido juntos. Todo ha terminado. Lo que no entiendo es por qué insiste en prolongar el inevitable final. Cuando está conmigo actúa con la misma dulzura de siempre. Es como si pensara que no tengo ojos en la cara. Y el colmo llega cuando me repite que yo lo quiera también. A ese. Al intruso. A mi hermano pequeño.

MICRORRELATO: "El viaje a ninguna parte"

Marcos vuela sonriente en su avión, a pesar del pánico que le produce cualquier medio de transporte no terrestre. El avión vuela rápido y se estrella con el mismo ímpetu, pero Marcos no borra su radiante sonrisa. La acción se repite una y otra vez. Avión que sale con Marcos como único pasajero, y avión que cae en picado tras menor o mayor gloria en las alturas. El piso se ha convertido en un cementerio de aeroplanos de papel. Al menos les estoy dando uso, piensa Marcos irónicamente, mientras arroja a la nada otro currículum aviador.

MICRORRELATO: "Toby"

Cuando apareció bajo la manta de aquella cesta, los rostros de sus dos hijos se iluminaron. El pequeño piso se convirtió en una madrugadora algarabía que Vicente, el padre de familia, quiso apaciguar por deferencia hacia los vecinos, los cuales nunca se levantaban tan temprano el día de Reyes. ¿Te gusta? Le preguntó a su mujer que permanecía inmóvil, con las manos en la boca y a punto de romper en lágrimas. El pequeño “Toby” corría por todo el salón dando saltitos y lamiendo a quien salía a su encuentro. Sin duda, nunca antes un regalo había tenido tanto éxito. Casi un año ha pasado de aquel memorable día y ya “Toby” quintuplica su tamaño. Vicente lo lleva en el coche y “Toby” va como siempre, con la cabeza fuera, observando todo como un turista comenzando sus vacaciones. Vicente ha decidido no mirarlo. Conduce nervioso. Intentando mantener su mente fría. Tanto como esta noche de diciembre. Noche en la que, del monte, sólo regresará un hijo de perra.

MICRORRELATO: "Menú contenedor"

Camina por la acera con elegancia desaliñada, como si acabara de salir el último de una fiesta de fin de año. Chaqueta y pantalones de Armani, camisa de Ralph Lauren, corbata de Louis Vuitton y zapatos de Aubercy. Es nuevo en la ciudad desde hace siete días y siete noches. Siempre ha sido un emprendedor y nadie le ha regalado nada. Un emigrante que supo oler, en la lejanía, dónde estaba su plato de lentejas. Empezó joven, desde cero, pero ahora está un paso por detrás de aquel punto de partida. Todo se ha ido a la basura. Todo. Incluso las lentejas. O lo que hoy encuentre.

MICRORRELATO: "Everest"

El viento y la lluvia arremeten virulentamente contra su cuerpo. Cada paso requiere un esfuerzo titánico e intenta mantener el equilibrio como un funambulista con tacones. Por si fuera poco, una impetuosa espiral de aire le ha despojado de sus gafas y camina medio a tientas. Articula cada rodilla como si las plantas de los pies hubiesen quedado atrapadas en cemento. El frío le ha petrificado los huesos. Su punto de apoyo se tambalea por culpa del agua. Queda el último esfuerzo pero ahora se ha desatado un alud. Decide agarrarse al suelo como una gota a punto de zambullirse al vacío. Al fin, consigue dar el último paso. Es entonces cuando Don Julián pide a uno de los chicos que ha salido del instituto, y que avanza por la carretera impasible ante el tráfico, que le toque el timbre. “Te dije que no salieras con este tiempo”, es lo primero que escucha de su mujer tras cerrar la puerta.

MICRORRELATO: "Química del corazón"

- Se murió Augusto Wintenberg. 

- ¿Augusto Wintenberg? 

- Sí, hombre. El catedrático en Física Nuclear y doctor en Ingeniería Química. El que era experto en Física Atómica y Molecular. Muchacho, que sí. ¿No te acuerdas que era un obsesionado de la investigación en el campo de la incidencia metabólica de la metanfetamina y los procesos bioquímicos involucrados en la expresión de la sensibilización? 

- No, no caigo. 

- ¿Cómo que no, hombre? Muchacho, que tuvo un lío con una alumna. 

- Ah, Augusto Wintenberg, sí, sí, claro que me acuerdo. Vaya, lo siento mucho.