MICRORRELATO: "El último show"

En un momento de lucidez, Aslan salió de su estado somnoliento y recobró su personalidad. Todos los presentes vieron con estupor como, por unos segundos, volvía a ser el rey de antaño. Todos, menos su más fiel compañero de circo.

MICRORRELATO: "Ceremonias"

Aquel iba a ser, sin duda, el día más feliz de su vida. Tras lanzar al aire el horrendo birrete que le quedaba como un desafortunado ornamento en Ascot, se abrazó con sus compañeros de abogacía y corrió hasta su casa. Le esperaba una ceremonia aún mayor: su boda. De punta en blanco apareció en el juzgado. Allí esperó a su pareja hasta el punto que ya era imposible acceder con los incisivos frontales a la curvatura de sus uñas. Los invitados, ante la ausencia de los “sí quieros” se conformaron con escuchar alguna que otra palabrota cuando le comunicaron la noticia de la detención. Nunca se imaginó que se estrenaría como abogado el mismo día de su graduación. Y menos aún, que la policía tomara esas medidas en el día del orgullo gay.

Finalista en el III Concurso de Microrrelatos sobre Abogados. Mes de Julio. Pincha aquí.

MICRORRELATO: "Twitter"

Un mes había transcurrido desde su último tweet. Mil quinientas treinta y siete personas lo creyeron muerto. Sin embargo, era ahora cuando vivía.

MICRORRELATO: "El último romántico"

El último romántico seguía enviando cartas por correo ordinario, conservaba sus películas preferidas en VHS y escuchaba sus venerados vinilos en una inmaculada gramola. No aparecía ni en twitter ni en facebook y prefería la biblioteca antes que la wikipedia. Chatear para él era algo extraterrestre y aún poseía en casa su teléfono de disco. El día en que encontró todas sus nostálgicas pertenencias esparcidas por el suelo, corrió a su habitación, se arrodilló frente a su cama y levantó el colchón. Su corazón se fue desacelerando lentamente, al comprobar que miles de Hernán Cortés le devolvían la mirada.

MICRORRELATO: "Zapatero"

Al poco tiempo de empezar la crisis, ya había quien le susurraba al oído que era mejor colgar las botas. “Ya está bien José. Retírate” -le decían. “Si total, con el dinero que has hecho tienes para vivir como un rey el resto de tu vida. Perdón, José, como un rey no, como un señor, quería decir” –se corregía sobre la marcha su más fiel asesor. “¿No ves que a la gente ya no le importas?”-le recordaba todas las noches su mujer. “Si vas a mantener cueste lo que cueste este chiringuito perderás mucho crédito” –afirmaban sin ningún tipo de tapujos sus amigos entre vino y aceituna. Pero todos sabían que José era un tozudo. Que por mucho insistir, él se iba a levantar como todos los días, a las seis de la mañana, para asearse, desayunar y leer la prensa. Ritual que repetía desde hacía treinta y cinco años, antes de abrir su zapatería.

MICRORRELATO: "Voyager"

En letra pequeña se podía leer en todas las agencias de viajes: “No nos responsabilizamos de los posibles percances sufridos a consecuencia de los innumerables conflictos armados, de la elevada contaminación y de la hostilidad con la que reciben al extranjero”. Era por ello, que la sonda Voyager deambulaba fuera de nuestro sistema solar con más pena que gloria.

MICRORRELATO: "Natural"

Como todas las noches, Manuel entró en el cajero automático. Comprobó lo que había ganado, lanzó varios tacos al aire y maldijo a medio mundo. Antes de depositar sus ahorros, pasó el cierre de la puerta. Luego, dio un último trago de vino caliente y escondió en una bolsa el vaso con las escasas monedas. Las cámaras lo grabaron todo. Tendido sobre el suelo, oliendo a heces y a orín, lo encontraron. Muerte natural, dijeron.