Todas las personas que abarrotaban la cola de embarque dirigieron su mirada a los televisores del aeropuerto cuando el informativo dio la noticia. Eran imágenes terroríficas, sin ningún tipo de escrúpulos y complacientes con el dolor. Propias de un canal amarillista. Cincuenta y siete pasajeros muertos en un accidente de avión del cual se desconocen las causas, era el titular que se podía leer sobreimpresionado en las pantallas. La cola empezó a avanzar lentamente entre una marea de comentarios, mientras observaban el fuselaje del avión siniestrado, partido como una barra de pan. “La probabilidad de morir en accidente aéreo es ridícula, una entre cincuenta y dos millones” –indicó un hombre de corbata y maletín, intentando transmitir serenidad. “Ahora sólo falta que nos pongan Aterriza como puedas durante el vuelo” – añadió un joven entre su grupo de amigos provocándoles una risa desproporcionada. Sólo una persona en aquella hilera humana no lograba camuflar la inquietud. En su rostro había signos de nerviosismo. Sudaba, tenía un tic en el labio superior y repetía, por lo bajini, unas palabras, casi sin mover los labios. Sin embargo, era el único al que la noticia no le había causado ningún sobresalto. Estaba decidido a volar y nunca había temido a la muerte. Durante varios años había soñado con llegar tan lejos.
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